Creo en mi estilo.
Perdido.
Ido.
Como un muñeco.
Y creo.
Creo.
En mi creación.
En mi canción.
En mi canto.
En el Rímac.
En su poder.
Y en este caudal se esconde,
en altas verdes se escribe,
entre gallinazos mora.
Y será el dieciocho,
entre cuernos y columpios,
entre siesta y arena,
cinta y parabienes.
Éxodos
y tú.
Tubérculos al cubo.
A los ademanes.
Al futuro.
Éramos cuadrados, dijo.
Más,
más,
más.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario